七年后，死在火场里的白月光回来了

的气息。霍寒庭撑着一把沉重的黑伞,独自站在一座干净得过分、甚至有些孤零零的墓碑前。墓碑是上好的黑色花岗岩,打磨得光滑如镜,上面没有照片,只刻着三个字——沈知遥。旁边,放着一束新鲜的白玫瑰,娇嫩的花瓣上沾着晶莹的雨珠,像是凝固了的眼泪。七年了。整整七年,两千五百多个日夜。他穿着一身剪裁完美的黑色西装,身形依旧挺拔如松,是无数财经杂志封面青睐的精英模样。但若是细看,便能发现他眉宇间镌刻着的深刻褶皱,以及那双深不见底的黑眸中,挥之不去的疲惫与死寂。那是一种从灵魂深处透出来的荒芜,再昂贵的西装也掩盖不住。每年的今天,无论身在何地,无论有多重要的商业谈判,他都会推掉一切,在这里站上一整天。像一座沉默的雕像,又像是一种自我惩罚的仪式。知遥,我又来了。他低声开口,嗓音沙哑得厉害,几乎被淅沥的雨声掩盖。今天...